第三章 加尼叶歌剧院有个精神小伙摇起来了

她环顾四周。这里是著名的“等待地狱”，也就是面试等候区。狭窄的走廊里挤满了形形色色的女孩。她们有的穿着开叉到大腿根的舞裙，正在拼命把腿架在墙上压韧带；有的正在练嗓子，发出类似被踩了尾巴的猫一样的尖叫声。

相比之下，穿着灰布裙子的薇薇安，就像是一只误入了孔雀园的麻雀。

“你看那个村姑。”旁边两个穿着蕾丝蓬蓬裙的女孩正在窃窃私语。

“她是走错门了吧？这里可不是选圣母院的修女。”

“就是，你看她那穷酸样。那裙子是她在垃圾堆里捡的吧？天哪，身上有一股穷人的味道。”

薇薇安翻了个白眼。

就在这时，走廊尽头那扇厚重的橡木门被人猛地推开了。

“滚出去！”

伴随着一声狮子般的咆哮，一个穿着天鹅绒舞裙的女孩哭着跑了出来。

“如果你的高音只能唱到这种程度，我建议你去塞纳河边卖喊冤状！那是噪音！是对波德莱尔的侮辱！”

门口站着一个女人。

她看起来四十岁上下，穿着利落的黑色长裙，头发一丝不苟地盘在脑后，插着几根银发簪。

阿尔芒·佩罗，歌剧院的首席服装师，也是著名的后台暴君。

此时，这位暴君的眼睛扫视着走廊里的女孩们。刚才还叽叽喳喳的女孩们瞬间安静如鸡，连那个正在劈叉的都僵在半空中不敢动弹。

“下一个。”阿尔芒冷冷地说道。

没人敢动。

阿尔芒皱起眉头，她的左手不自觉地抬起，拇指在一块挂在胸前的旧怀表上着。那是个很奇怪的动作，急促又用力。

薇薇安眯起眼睛，她看清了那块怀表。

表盖磨损得很严重，露出了里面的黄铜底色。指针静止不动，定格在某个特定的时间上。

五月二十八日，下午四点。

薇薇安的心脏跳了一下，那是1871年“流血周”结束的日子，也是巴黎公社最后一名战士在拉雪兹神父公墓倒下的时刻。

“怎么？都要当逃兵吗？”阿尔芒冷笑一声，目光突然锁定了角落里的薇薇安。

因为薇薇安实在是太显眼了。在一群花枝招展的庸脂俗粉中，那个灰扑扑的身影反而像一颗掉在钻石堆里的煤。

“你。”阿尔芒指着薇薇安。

“那个穿着抹布的，进来。”

薇薇安指了指自己：“我？”

“对，就是你。”

薇薇安深吸一口气，挺了挺被胸衣勒得生疼的腰板，视死如归地走进了那个房间。

房间里堆满了各种戏服和布料。正中间放着一张桌子，阿尔芒坐在一把高背椅上，像个审判异端的法官。

“名字。”

“薇薇安。”

“全名。”

“呃……薇薇安·德·……拉罗谢尔？”薇薇安随口胡编了一个听起来有点贵族气息的姓氏。

阿尔芒发出一声嗤笑：“拉罗谢尔？那个盛产牡蛎的地方？难怪你身上有股海鲜味。”

“你想应聘什么？”阿尔芒拿起桌上的一根羽毛笔，在指尖转了一圈。

“杂役。”薇薇安老实回答，“负责搬运道具、打扫卫生、给各位漂亮的姐姐递水。”

“杂役？”

阿尔芒停下了转笔的动作。她抬起头，上下打量着薇薇安。

从她那张毫无瑕疵的脸，到那天鹅般修长的脖颈，再到那一双虽然藏在裙子下但依然能看出线条优美的腿。

“啪。”

阿尔芒把笔拍在桌子上。

“你在撒谎。”

“我没有！”薇薇安举起三根手指，“我对上帝发誓！我真的很需要这份工作！我上有八十岁老母下有……呃……嗷嗷待哺的猫！”

“别演了。”阿尔芒站起身，绕过桌子，走到薇薇安面前。

她伸出一只手，捏住薇薇安的下巴，强迫她抬起头。

“看看这张脸。”阿尔芒的声音里充满了嘲讽。

她抓起薇薇安的手。这双手白皙修长，指甲圆润。

“这双手连个茧子都没有。你说你是来搬道具的？”阿尔芒冷笑，“我看你是来搬金砖的吧？”

“我……”

“像你这种女孩我见多了。”阿尔芒松开手。

“仗着自己有几分姿色，就想混进歌剧院。表面上是来打杂，实际上是想找个机会在舞台上露个脸，或者在哪个伯爵经过走廊的时候假装晕倒在他怀里。”

“听着，小姑娘。”阿尔芒凑近薇薇安的耳朵。

“这里是艺术的殿堂，不是你这种花瓶该来的地方。想钓大款应该去香榭丽舍大街站街，那样效率更高。”

薇薇安的拳头硬了。

如果不是为了那五百法郎，她现在的平底锅已经在这个老女人的后脑勺上开花了。