第六章 奇怪的报摊老头和塞纳河的樱桃时节

两人顺着塞纳河的石堤往下走。河水依旧是一锅番茄杂烩，水位倒是退下去了一点，露出岸边满是青苔的石阶。

根据警方的情报，他们锁定了圣米歇尔桥的桥洞底下旧书报摊。

摊位选得奇怪，正好卡在风口，几张防雨布被吹得呼啦啦乱响，跟招魂幡似的。

摊主是个干瘦的老头，裹着件看不出颜色的破军大衣，左眼上戴着个黑眼圈一样的皮眼罩，正拿着根鸡毛掸子，驱赶两只试图在书堆上拉屎的鸽子。

“去去去！赶都赶不走，跟那帮条子一个德行！”

老头骂骂咧咧的，唾沫星子横飞。

看到西塞罗和薇薇安走过来，老头的眼神从头到脚扫视了一圈。特别是看到薇薇安风衣口袋里露出的那半截警局调查令。

“没货了！收摊了！”

老头把鸡毛掸子往桌上一拍，震起一片灰尘。

“这还没天黑呢。”薇薇安眨了眨眼，指着摊位上满满当当的画报和旧书，“这不开着么？”

“今儿个心情不好，不做生意。”老头哼了一声，那只独眼死死盯着薇薇安的口袋，“这里的纸都是干净的，怕脏了你们的手。”

嘿，这老头有点意思。

薇薇安刚想理论理论，西塞罗伸手拦住了她。

“老板，火气别这么大。”

西塞罗往前走了一步，那根手杖在满是泥泞的地上点了点。

“我们想找一份旧的。”

老头斜着眼看他，没说话，手里捏着个烟斗。

“多旧？”

“5月28日。”西塞罗淡淡地说出一个日期。

那是“流血周”结束的日子。

老头的动作顿了一下,他重新拿起鸡毛掸子，假装漫不经心地扫着一摞过期的时尚杂志。

“那日子的报纸早就烧光了，连灰都被风吹散了。”

“报纸烧了，但排版的人还在。”

西塞罗突然换了语言。

那是很地道的贝尔维尔区土话，咬字不清。

“我想买那个版面，叫‘樱桃红’。”

“当啷。”

老头手里的鸡毛掸子掉在了地上。

周围的风声似乎都变小了。

“……这切口，我有二十年没听过了。”

老头弯腰捡起掸子，他没再赶人，而是从那堆发黄的旧书底下，哆哆嗦嗦地摸出一个铁皮扁酒壶，拧开盖子灌了一大口，又递给西塞罗。

西塞罗没嫌弃，接过来也是一大口，面不改色地擦了擦嘴角。

“这就对了。”老头咧嘴笑了，露出一口残缺不全的黄牙，“懂规矩。”

“说说吧，你们这帮……奇怪的家伙，想打听啥？”

“河里。”西塞罗指了指旁边翻滚的塞纳河，“还有那些穿着旧军装迷路的家伙。”

老头叹了口气。

他把那个扁酒壶揣回怀里，他转过身，指着河中心一个不起眼的漩涡。

那地方水流很急，时不时卷进去几根枯树枝，转眼就没了影。

“看见那儿没？”

老头压低了声音，神神叨叨的。

“最近每天晚上，只要钟楼一敲过两点，那下面就能听见动静。”

“什么动静？鱼打呼噜？”薇薇安凑过来，好奇心又占领了高地。

“是歌声。”

“是个女人的声音……唱得那个惨啊，那个好听啊。唱的是《樱桃时节》。”

薇薇安愣了一下。

《樱桃时节》。

哪怕是她这个半路出家的“巴黎人”，也知道这首歌。那是那个短命政权的挽歌，是所有理想主义者坟头上的野花。

“唱得我都想跟她一块儿唱……”老头眼神有点发直，像是陷入了某种回忆，“那调子，跟我当年的相好唱得一模一样……”

“但我劝你们别去。”

老头突然回过神来，摆了摆手，一脸晦气。

“那地方邪性。昨晚上有个流浪汉想去捞点废铁卖钱，结果船刚划过去，人就没了。”

薇薇安没听老头的劝。

她这人就这样，越是不让干的事儿，她越得伸个爪子试试。

她走到栏杆边上，探出大半个身子，支棱着耳朵往河中心听。

“好像……还真有声音？”

薇薇安皱着眉，那声音很微弱，夹杂在水浪声里，断断续续的，像是在哭，又像是在笑。

不知不觉，她整个人都快挂在栏杆外边了。

脚下的石阶本来就滑，全是青苔和刚才涨水留下的淤泥。

“滋溜——”

薇薇安脚下一滑，整个人重心失衡，眼看着就要大头朝下栽进那锅红汤里给巴黎人民加个菜。

“卧槽！”

一声非常不淑女的国粹脱口而出。

电光火石之间，薇薇安下意识地伸手一抓。

她的手抓住了那根铸铁的栏杆。

“嘎吱——！”

刺耳的金属扭曲声，在风中显得格外清脆。

那根手腕粗的实心铸铁栏杆，在她那只白